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颜维明走到窗边，慢慢坐下。

和程龙的对话明明已经结束，胸口却像压了片薄雾，朦朦胧胧的，抓不住具体形状。

他抬手将窗帘拨开一道缝隙。

巴黎的夜晚和故乡截然不同。

路灯的光是昏黄的，街边建筑的窗口却大多暗着，只有零星几点亮光，疏疏落落洒在夜色里。

白天街上人不多，夜里更静。

偶尔晃过的人影，总是七八个结伴的年轻移民，在空旷的马路上游荡。

“嗬！嗬——噢！”

怪叫声刺破寂静。

没人上前阻拦。

面对这些身影，从上到下都显得无力，只能看着一切缓慢地滑向更深的泥潭。

颜维明松开手，帘布合拢。

一股没来由的躁意缠了上来。

这时一缕清淡的香气飘近——阿曼达不知何时已站在他身后。

温软在侧，不必辜负。

“一起冲个澡？”

“我洗过了，”

他站起身，“但可以陪你。”

窗外又传来一阵喧哗的叫嚷。

阿曼达轻轻蹙眉。”在那边，他们早就挨枪子了。”

颜维明听了，嘴角浮起一点笑意，心情莫名松了些。

“华夏没那么多移民，这类麻烦少。”

这句话说出口的瞬间，他忽然明白刚才那片阴云是什么了。

前两部作品在国内的票房都跨过了亿的门槛，却始终没能碰到两亿的边。

不少声音曾在背后嗤笑，说他破不了这个数。

筹备眼下这部电影时，他暗自希望它能成为内地首部冲破两亿的作品。

可记忆里，这片子在前世偏偏是海外火热，国内冷清。

颜维明放下手机，指尖在屏幕边缘停留片刻。

窗外蝉鸣撕扯着午后的空气，风扇叶片切割光影，将室内几种语言的碎片卷成混沌的漩涡。

动作指导的演示像默剧——挥臂、侧身、倒地——翻译们用不同声调复述着相同指令。

汗水顺着群演们的鬓角滑落，在水泥地上溅开深色圆点。

他想起昨夜重新审定的宣传方案。

父爱。

这个词在邮件里反复出现，像一枚过于光亮的硬币。

大洋彼岸的观众会为这个买单吗？他不知道。

某些扎根于土壤的情绪，移植后或许会水土不服。

但能做的调整都已做完，剩下的只能交给时间。

拍摄场地是栋旧式大厦，外立面贴着上世纪流行的浅色瓷砖，内部却闷热如蒸笼。

选这里是因为层高足够，能布置复杂的坠落镜头。

副导演过来低声汇报，说阿尔巴尼亚裔的群演状态稳定，没有提出额外要求。

颜维明点点头，目光扫过那些深色卷发的面孔。

剧本里的设定原封未动——弱小、偏远、不会引起麻烦的符号。

现实里那些真正盘根错节的势力，摄影机选择绕道而行。

翻译群里忽然起了小争执。

一位懂 ** 语的助理正比划着纠正某个动作的发力方式，法语翻译 ** 来提出不同理解。

几种声音交织攀升，在热浪里发酵成奇怪的韵律。

颜维明走过去，拍了拍动作指导的肩膀。

后者会意，直接上前抓住群演的手腕，带着他完成了一次标准的肘击动作。

肢体语言穿透了词汇的屏障。

休息间隙，他走到窗边。

街道对面咖啡馆的遮阳棚下，几个老人坐着不动，像搁浅在热空气中的标本。

早间新闻说今年欧洲的高温异常持久，某些数字被轻描淡写地带过。

他拧开矿泉水瓶，水流过喉咙时带来短暂的清醒。

有些对比不必言明，但会沉淀在观者的潜意识里——银幕上那个为女儿血洗黑帮的父亲，与银幕外这些被热浪吞噬的衰老生命，构成了某种无声的互文。

下午的戏份是走廊追逐。

灯光师调整着滤光片，试图营造出荧光灯管频闪的效果。

群演们反复练习着中枪倒地的姿势，身体砸在地毯上的闷响规律如心跳。