马克西姆被抬上担架的时候，人已经没气了。

医护兵把听诊器按在他胸口，按了十几秒，站起来，摇了摇头，什么也没说，把白布盖上了。

白布很薄，透出底下那张年轻的脸的轮廓，下巴尖尖的，嘴唇微微张着。

萨沙站在旁边，看着那块白布，嘴唇哆嗦着，眼泪往下掉。

他蹲下来，把马克西姆的枪捡起来。

AK-12，枪托上还缠着马克西姆昨天自己绑的布条，绿色的，缠得歪歪扭扭，布条的线头还散着。

萨沙把枪抱在怀里，站起来，没说话，手在发抖。

郑毅跪在地上，满手是血。

血已经凉了，黏在手指缝里，干了，像一层黑红色的胶，指甲缝里全是黑红色的血痂。

他盯着那个黑洞洞的地下工事入口，看了十几秒。

洞口像一张嘴，半张着，里头黑得什么都看不见。

然后，郑毅站起来，走到旁边，把手上的血在墙上蹭了蹭，掏出一根烟，点上。

烟抽了一半，他把烟头按灭，塞进口袋，转身看着剩下的六个人。

“我要下去！”

他的声音不大，但每个字都清楚。

“给马克西姆报仇。那个放冷枪的，我要亲手打死他！”

没人说话。

风从废墟间穿过来，带着雪沫子，打在脸上生疼。远处有炮声，闷闷的，像打雷，不知道是谁在打谁。

“你们听好了。”

郑毅看着他们，目光从每个人的脸上扫过去。

“我们是雇佣军，拿钱办事。报仇这事，有危险，还没钱。愿意的，跟我走。不愿意的，留在安全区，等上面派任务。不丢人。”

他顿了顿：“我不强求！”

伊利亚第一个开口。

他把工兵锹从腰上抽出来，看了看刃口，刃口在灰白的光线里闪了一下，又插回去。

他拍了拍锹柄上的泥：“我跟你。不是为了钱。”

伊利亚看了一眼那块白布：“马克西姆，那孩子才二十岁。我儿子也二十岁，在明斯克上大学。”

科斯佳把SVD的弹匣卸下来，检查了一下，铜壳子弹一发一发按了一遍，确认供弹簧顺畅，又装回去。

他的动作很慢，很稳，手指头不抖，但嘴角抿成一条线。

“我跟你。欠他的。”

科斯佳没说欠什么，但所有人都知道。

昨天马克西姆踩雷的时候，他蹲在旁边，什么都做不了。

他端着枪，看着马克西姆的脚踩在那颗雷上，手指扣在扳机上，却不知道该打谁。

罗曼靠在墙上，把莫辛-纳甘的枪栓拉了一下，又推回去。枪栓滑动的声音很脆，在安静的空地上格外响。

“我跟你。打狙的那个，是我的活儿。让他跑了，是我的问题。”

他的声音很硬，但眼睛没看任何人，盯着地上马克西姆留下的那摊血，血已经渗进碎砖里了，黑红黑红的。

格里沙把大包扛上肩，包里的工具叮叮当当响。他紧了紧背包带，把带子在胸口打了个结。

“我跟你。炸药还够，炸他娘的，一锅端。”

他拍了拍包里的TNT，四块，每块两百克，用胶带绑在一起，引信和雷管单独放在侧袋里。

彼得从墙根站起来，把刀在裤腿上蹭了两下，刀面上的灰被蹭掉了，露出底下冷灰色的钢。

他把刀插回腰后的鞘里，动作很慢，像是在做一个仪式。

“我跟你。八年了，见过的死人比活人多。但这么窝囊死的，少见。”

他看了一眼郑毅，眼神很沉：“那孩子，不该死。他连枪都没开几回。”

萨沙把马克西姆的枪背在肩上，又把自己的枪端起来。