四个人转身往街口走。矮个子走之前回了个头，嘴角那道疤微微一牵，像是在笑。

人走了。

夜市街安静了几秒。旁边卖烤串的大姐探出头扫了扫，又缩回去了。卖盗版碟的老头把摊子往里挪了挪，假装什么都没看见。

徐文俊蹲下来。

周秀兰坐在地上。她的左手掌根蹭破了，右手在捡散落在地上的米粉。一把一把地往不锈钢盆里塞。粉条沾了灰，沾了泥，有些断了。她捡起来，在衣服上擦一下，放进盆里。

她的手在抖。

不是疼。是怕。

徐文俊看着母亲的手。那双手在油锅里翻了六年，指腹全是硬茧，手背上有三四处烫伤的疤。现在那双手在地上捡沾了灰的粉条，一根一根地捡。

他没说话。

他蹲在旁边，开始帮母亲捡。

两个人蹲在地上，一把一把地往盆里捡粉条。路灯的光打在他们身上，影子拉得很长。旁边推车的铁皮在风里轻轻一晃，发出一声闷响。

周秀兰捡着捡着，声音很轻地说了一句：明天不出了吧。

徐文俊没回答。

他把最后一根粉条放进盆里，站起来。看了看地上的盐和味精混在一起的白粉末，看了看翻倒的推车，看了看母亲手上的血珠。

出。他说。明天照常出。

周秀兰抬头看他。灯底下他的脸半明半暗，看不出什么表情。但她看见了他的眼睛。

安静的。不动的。像台风中心那块最平静的地方。但你知道，风暴已经起来了。

她没再说话。

徐文俊把推车扶正，把翻倒的盆摆回去，用湿抹布把桌面擦干净。然后他把书包从地上捡起来，拍了拍灰。

妈，手给我看看。

周秀兰把手伸过去。掌根蹭破了一小块皮，血已经凝了，不深。

没事。

明天去买瓶碘酒。

我说了没事。

徐文俊没再说话。他从书包侧袋里掏出一包纸巾，抽出一张，给母亲擦了擦手上的灰。

然后他收摊。一个人把桌凳收进推车下面，把调料盆盖好纱布，把推车推到巷子口的屋檐下面。

周秀兰站在旁边看着。她想说点什么，但没说。

收完摊，母子俩往家走。巷子里路灯坏了，黑的。徐文俊走在前面，用手机屏幕的光照着路。

摩托罗拉的翻盖机，蓝光照出一小片地面。

走到家门口，周秀兰说：文俊。

别惹事。

我没惹事。

周秀兰看着他。你跟你爸一样，嘴上说没惹事，心里不知道在转什么念头。

徐文俊掏钥匙开门。锁芯转了两圈，门开了。

妈，早点睡。

他没回头。进了自己房间，把门带上。

坐在床沿上，他从书包里摸出父亲的笔记本。翻到最后几页。那些密密麻麻的人名、地名、数字，在台灯底下一层层铺开。

他翻到1993年那一条。赖子替九哥走货，吞了两万差价。九哥知道，没动他。

他盯着这行字看了很久。

赖子吞了陈九的钱，陈九知道，但陈九没动他，说明赖子对陈九还有用。

用陈九的名号能不能压住赖子？

不知道。但父亲留下的这条信息，是他手里唯一的牌。

他把笔记本合上，放在枕头下面。然后关了灯。

黑暗里，他睁着眼。

窗外有风，海面上的风，吹得窗帘被吹起来。

他想起母亲蹲在地上捡粉条的样子。手在抖。

他翻了个身，面朝墙壁。

明天去找老关。

老关那里有一把他爸留下的扳手。

不是用来修车的。