老头把话筒砸回底座。塑料外壳发出一声脆响。

原本气势汹汹的西方资本联盟。

在停工断炊的恐惧面前。像一块扔在热锅上的黄油。瞬间融化瓦解。

谁也不想为了卡一个中国企业的脖子。把自己的百年基业赔进去。

资本的逐利性。在这一刻变成了互相踩踏的利刃。

老头转过头。

一双浑浊的蓝眼睛。死死盯着坐在长桌末端的孙海平。

孙海平衬衫领口敞开。领带早不知道扔哪去了。

他脸色惨白。像涂了一层白灰。

额头的冷汗顺着鬓角流下来。蛰得眼睛发疼。他连眨都不敢眨。

“孙。”老头站起身。

皮鞋踩在波斯地毯上。走向孙海平。

他从桌上抓起一个沉重的水晶烟灰缸。

手腕猛地发力。

水晶烟灰缸带着风声。狠狠砸向孙海平的脑袋。

孙海平吓得往旁边一闪。

椅子翻倒。他摔在地毯上。

砰！

烟灰缸砸在他身后的红木墙裙上。四分五裂。

玻璃碎渣崩在孙海平的脸上。划出一条细小的血口子。

鲜血渗出来。他趴在地上。浑身发抖。

“这就是你说的万无一失？”

老头走到他面前。居高临下。

右脚踩在孙海平那件名贵的西装外套上。用力碾压。

“你把整个华尔街拖进了一个死胡同！”

老头大口喘气。胸膛剧烈起伏。

“联盟散了。”

他指着地上的孙海平。手指弯曲着。

“那些德国人和日本人都去找林御谈判了。他们要跪着求林御施舍矿石。”

老头咬着牙。牙齿磨出咯吱的声响。

“我们没退路了。”

孙海平双手撑着地毯。想爬起来。

腿软得使不上劲。只能跪坐在地上。

“我……我再去汉东……”他嗓子哑得变了调。

“去拿图纸。”老头打断他。

声音压得很低。透着一股子歇斯底里的疯狂。

老头弯下腰。一把揪住孙海平的衣领。

把他从地上硬生生拽了起来。

布料勒紧脖子。孙海平喘不上气。脸憋得通红。

双手死死抓着老头的手腕。企图掰开一丝缝隙。

“那块固态电池。是我们翻盘的唯一筹码。”

老头凑近他。嘴里的雪茄臭味喷在孙海平脸上。

“不管你用什么手段。”

“偷。抢。收买。”

老头松开手。把孙海平推到墙上。

背部撞着坚硬的木板。骨头缝发酸。

“拿不到那份底层的生产工艺图纸。”

老头理了理西装的下摆。

拍掉手上的烟灰。

“你就在汉江里找个地方沉了吧。不用回纽约了。”

孙海平靠在墙上。

大口吸气。喉结艰难地上下滑动。

他知道这帮老家伙干得出这种事。

华尔街的资本从来不讲温情。只认死活。

他双手握紧。指甲掐进掌心的肉里。

破釜沉舟。没别的路可走了。