杜城把话说出去的时候，没想过阿彪会动手。

但阿彪动手了。

不是阿彪要动的，是他带的那个人动的。阿强。那个站在阿彪身后、手一直插在裤兜里的年轻人，在杜城说出“我让你走不出这个门”之后的第不知道多少秒，突然从腰后抽出了一样东西。

是一根甩棍。黑色的，钢制的，缩起来不到二十公分，甩开之后将近半米。阿强握住甩棍的瞬间，整个人往前冲了一步，棍子朝杜城的肩膀劈下来。

动作很快。练过。

但杜城更快。

他甚至连躲都没躲。在甩棍落下来的那一瞬间，杜城的右手已经抓住了阿强的手腕。不是抓，是锁。五指像铁钳一样扣住阿强的腕骨，拇指按在脉搏的位置，用力一拧。阿强的身体跟着手腕的扭转方向倾斜，重心不稳，整个人往右边栽过去。

甩棍从阿强手里脱落，掉在地上，“咣啷啷”滚到墙角。

杜城没有松手。他拧着阿强的手腕，把人往前一带，阿强的脸直接撞在茶桌上。茶杯倒了，茶水洒了一桌，深红色的茶汤顺着桌沿往下淌，滴在地毯上，像血。

这一切发生得太快。从阿强抽出甩棍到脸撞茶桌，满打满算不到三秒钟。

阿彪站在原地，像是被人钉住了。

他不是没见过打斗。在海南混了十几年，砍人、被砍、看着别人被砍，他都经历过。但杜城的出手方式让他后背发凉——不是因为狠，是因为准。每一招都不是奔着伤人去的，是奔着“让人动不了”去的。没有多余的动作，没有花里胡哨的招式，就是最直接、最有效的制服。

这不是街头混混打架的路数，这是专业训练出来的。

杜城松开阿强的手腕，转过身，看着阿彪。他的表情跟刚才没有任何变化，好像刚才那三秒钟发生的事情跟他没有关系。

“你的人？”杜城问。

阿彪的喉结上下滚动了一下。“……是。”

“在我常叔的地盘上动家伙，”杜城的声音不大，但每个字都像是从冰窖里捞出来的，“是你让他动的，还是他自己动的？”

阿彪张了张嘴，没发出声音。

常虎从头到尾坐在太师椅上，手里的紫砂壶没有放下过。他看着这一切，表情像是在看一场不太精彩的戏。但他的手微微收紧了，壶盖上冒出的热气比之前浓了一些。

“阿彪，”常虎终于开口了，声音不大，但茶室里每个人都听得清清楚楚，“你来我这儿，我让你进门，让你坐下，给你倒了茶。你倒好，让你的人在我这儿动家伙。你是不是觉得我常虎老了，提不动刀了？”

阿彪的脸色白得像纸。他转身对着阿强就是一脚，踹在大腿上，阿强被踹得倒退了两步，撞在墙上。

“谁他妈让你动的？！”阿彪的声音拔高了，带着一种刻意做出来的愤怒，“我让你动了吗？！啊？！”

阿强捂着手腕，低着头，不敢说话。他的脸还湿着，不知道是茶水还是汗。

杜城看着阿彪演戏，没有说话。

他知道阿彪在演戏。阿强动手之前，看了阿彪一眼——那个眼神不是请示，是确认。阿彪用眼神点了头，阿强才抽出甩棍的。

但杜城不打算戳穿。

不是大度，是没必要。戳穿了，今天的事就从“我的人不懂事”变成“我让你动手的”，性质不一样。阿彪需要一个台阶下，杜城也需要把今天的事收在一个可控的范围里。

他还不想跟杜远山全面开战。至少不是现在。

“行了。”杜城走回自己的位置坐下，把桌上倒了的茶杯扶正，“一个不懂事的小弟，我不跟他计较。但阿彪，你回去跟杜远山说清楚——我在三亚，不是他动得了的。他要是想动，让他自己来，别派别人来送死。”

阿彪深吸了一口气，又吐出来。他的脸色还是白的，但眼神比刚才稳了一些。

“城哥的话，我一定带到。”阿彪的声音有点哑，“今天的事，是我没管好手下的人。我道歉。”

“道歉就不用了。”杜城给自己倒了杯茶，喝了一口，“把地上的甩棍捡走，然后走吧。”

阿彪弯腰捡起墙角的那根甩棍，塞进自己口袋里。他拉着阿强往外走，阿强的脚步有点瘸，不知道是刚才被踹的那一脚太重，还是被吓的。

走到门口的时候，杜城又说了一句。

“阿彪。”

阿彪停下来。

“你回去跟杜远山说，我在三亚等他。他不是想见面谈吗？让他来三亚找我。别派人来了，来了也没用，你的人在我这儿连三分钟都撑不住。”

阿彪没有回头。他在门口站了两秒钟，然后推门出去了。

脚步声在走廊里越来越远，这次比上次快得多，像是在逃。

茶室里又安静了。

常虎把紫砂壶放在桌上，看着杜城，看了好几秒。