第二天早晨，陈妄到铺子的时候，发现门缝里塞着一张纸。
纸是叠好的，没有封口。他抽出来展开，上面只有一行字，笔迹清秀端正，写在质地细密的宣纸上：
**“午后申时，柳条巷口茶棚。有人等你。带竹符。”**
没有落款，没有署名。纸的边角裁得很整齐，不像随手撕的。
陈妄把纸翻过来看了看背面，什么都没有。他站在门口把纸又读了一遍，然后把纸折好塞进口袋里。小渔今天没来，说腰有些不舒服，在家躺着。铺子里只有他一个人，开张的第一批客人——买米的妇人、挑担子的货郎——照常来了，他照常舀米、装袋、收钱、递货。手指在重复的动作里慢慢变得机械，但脑子里一直在转那张纸条的事。
午后申时。柳条巷口茶棚。带竹符。
他知道那张纸条是谁写的可能性大概有三种：何家的人、跟那间“坊”有关的人、或者——那个取走青色面具的年轻女人。
他舀完最后一袋米，把铁盒里的铜晶点了点放好，然后锁了铺门，往内城的方向去了。
柳条巷口的茶棚他上次去过的。粗木棚架，几张方桌，几条长凳，茶三文一碗。他到了的时候还没到申时，棚子里客人不多，两个老头在下棋，一个货郎在打盹，角落里坐着一个女人。
她穿着一件素色的细棉长衫，领口和袖口的滚边是同色的暗纹绣花，很淡，不仔细看看不出来。她面前放着一只茶碗，碗里的茶已经凉了，水面映着棚顶漏下来的光。她看上去不到三十岁，头发用一根木簪松松挽着，脸很瘦，颧骨微微凸起，眉眼间有一种安静到近乎冷淡的神色。
陈妄走到她桌前，没有坐下，站在桌边低头看着她。
女人抬头看了他一眼：“带了？”
陈妄从怀里摸出那半枚竹符，放在桌上。竹符碰到桌面的声音很轻，像一片竹叶落在木板上。女人低头看了一眼，伸手拿起竹符，指尖沿着那条盘蛇形状的刻纹走了一遍，然后从自己的袖中也摸出一片竹符放在桌上——也是半枚，断面齐整，颜色比他的那片稍深一些，边缘的焦痕位置刚好对称。
她把两片竹符并排放在一起。断面对上，严丝合缝。完整的一枚竹符摆在桌面上，盘蛇的纹路完整闭合，像一条蛇首尾相接圈成一个圆。
陈妄在女人对面的长凳上坐了下来。
“你是谁？”他问。
女人把竹符收起来，把陈妄那半枚推回给他。“我姓喻。单名一个‘清’字。你父亲的朋友。”
陈妄的手指在桌面上的竹符边缘停了一下：“你是取走青色面具的人？”
“嗯。”喻清端起凉茶喝了一口，放下，“十年前我从陆先生那里取走了那张青面。当时你还没到记事年纪。你父亲托我把青面带走，理由是——不能把八张面具放在同一个地方。”
陈妄靠进椅背里，手放在桌面上没有动：“我父亲让你带走的？”
“是。你父亲找到我，说那批‘坊’里的东西正在被人追查。八张面具如果被同一拨人找到，后果不是他能控制的。他让我带走青面，找一个安全的地方藏起来。”喻清说这话的时候语气很平，没有多余的情绪，像一个在陈述事实的人，“我藏了十年。今年年初，那地方不安全了，我把青面重新取了出来。你父亲十年前还跟我说过一句话——‘等中环街那间铺子重新开了，你就把青面还回去。’”
陈妄的呼吸微微一顿：“那间铺子？”
“你开的那间。”喻清看着他，“你挂上‘禁城’招牌的时候，我就在巷口。那几天我每天都来，看你挂牌、看人排队、看你把米价压到四斤。我没有进去，但你做的所有事我都看见了。我确认了——你就是那个能把东西接回去的人。”
陈妄沉默了很久。茶棚里凉风穿堂而过，把他面前的茶碗吹出一圈细纹。他伸手端起碗喝了一口，茶水冷透了，苦味像一根线从舌尖一直拉到喉咙底。
“青面现在在哪？”
喻清没有立刻回答。她低头把竹符收进袖中，动作很慢，像在整理一件容易碎的东西。“在我住的地方。不远，出城两里路，一间旧院子里。你今晚来取，还是我明天送到你铺子里？”
“今晚。”陈妄说，“我跟你去取。”
喻清看了他一眼，目光在他脸上停了两秒，像在打量他的决心：“你父亲说的没错，你确实跟他很像。一有线索就等不到明天。”她站起来，“走吧。趁天没黑。”
她走在前面，陈妄跟在后面。出了茶棚，她没有往内城的方向走，而是带着他穿过西门，沿着一条土路往外城边界的方向走了大约两里地。路边的人家渐渐稀了，房子从砖墙变成了土坯墙，墙根长着高高的野草，偶尔有一两声狗叫从远处传过来。
喻清在一扇木门前停下来。门不宽，两扇木板拼的，门上的黑漆已经剥落了大半。她推开门，院子里不大，收拾得干净。一棵枣树占了院子一半的地面，树下的石桌上搁着一只陶盆，盆里养着一株矮小的菖蒲。
她走进正屋，从柜子最上层取出一只青布包袱，放在桌上打开。包袱里是一张面具。
青色。不是翠青，不是墨绿，是一种沉静的、像深山老潭水面的那种青色。它的质地不像金属也不像石头，表面有一层细密的光泽，像被水浸泡了很久之后又晾干的瓷片。五官轮廓极浅，浅到几乎看不出眉眼的位置——整张面具上唯一的“图案”，是右脸颊上一条细长的弧线，像一滴水划过瓷面时留下的痕迹。
陈妄伸手轻轻碰了一下。触手微凉，但凉得不像白面那样清冽，更像一块被溪水冲了很多年的石头在阴凉处放了一下午的温度。
“这张面具叫什么？”
“你自己取名。”喻清说，“你父亲没给它起过名字。他说——‘名字是使用的人定的，不是造它的人定的。’”
陈妄把青面翻过来看背面。背面光滑，没有任何刻字或标记。但他注意到面具内侧有一个浅浅的凹槽，形状跟他怀里那半枚竹符的轮廓几乎一致。
“竹符能嵌进去？”
“嗯。”喻清说，“完整的竹符嵌进去，才能用青面。单半枚不够。这也是你父亲当年让我把青面和半枚竹符分开藏的原因——有人即使拿到了青面，没有完整的竹符也用不了。”
陈妄把青面重新包进青布里，扎好包袱，背在肩上。包袱不重，但贴着后背的时候他能感觉到一层隐约的凉意从布面渗进来，像背着一小块潭水。
他站在喻清的小院里，枣树的叶子在晚风里沙沙响着。喻清站在正屋门口，抱着手臂看着院子里的天光一点一点暗下去。
“你不问我父亲去哪了？”陈妄说。
“他走之前跟我说了，他不会回来。”喻清说这话的时候声音第一次有了一丝变化——不是软，是稍微低了一点，“他让我把这些东西交到你手里之后，就不要再跟你有来往了。他说你后面的事，得自己走。”
陈妄的手攥了一下青布包袱的扎口：“他没有说去哪？”
“没有。”喻清说，“但他走之前做的最后一件事，是把剩下的四张面具分散藏在了不同的地方。他说——‘八张面具一旦聚齐，就会自己“找”到一个容器。那个容器如果不够结实，面具会把它撑碎。’”
陈妄沉默了一会儿：“他说的‘容器’是什么意思？”
喻清摇了摇头：“他没说。他只说了‘你到时候会懂’。”
晚风把枣树的叶子吹落了几片，落在石桌上那盆菖蒲的水面上，漂着轻轻打转。陈妄站在院子里，背着青面，怀里揣着半枚竹符和父亲的旧信，身后是喻清安静到几乎没有存在感的注视。
“你要是没地方住，可以在院子里过夜。”喻清说，“灶屋有米，柜子里有被褥。明天天亮了再回城。”
陈妄摇了摇头：“我要回去。小野晚上会咳。”
喻清没再留他。她站在门口目送他走出院门，两扇木门在他身后合上了。门轴没有上油，转动时发出长长的一声吱呀。
陈妄背着青布包袱走在土路上。天色已经完全暗下来了，但头顶的月亮升起来了，是半个月亮，光线薄薄地铺在路面和路边的草叶上，让整条土路像浮着一层银灰色的薄雾。他走得不快，包袱在后背跟着步伐轻轻晃动，青面隔着布料的凉意贴在他的肩胛骨上。