赵凛靠在据点墙角的铁架床边，左臂的绷带又渗出一圈暗红。他没去管，手指正一寸寸摩挲着战术包外侧的拉链，动作很轻，像在确认什么还在。冷霜坐在对面的折叠桌前，桌上铺着三样东西：一张皱得几乎看不出原形的纸片、一枚银灰色纽扣、还有一只黑色皮手套。

屋里的灯是那种老式白炽灯，吊在房顶晃着，影子在墙上乱跳。窗户用厚帆布钉死，只留一条缝透风。外面天已经全黑了，远处有狗叫，一声接一声，听着像是空地那边传来的。

冷霜没抬头，左手拇指反复划过掌心那道茧。她右手捏着放大镜，正对着纸片一角的“7-9”数字看。那字是手写的，笔画歪斜，但压痕很深，像是匆忙中用力划上去的。

“B区。”她开口，声音不高，却把屋里那点杂音都压住了，“不是随便写的。”

赵凛抬眼，“早先园区图上标过B区，七到九号建筑是连排地下库，战备时期建的，后来注销了。”他顿了下，从战术包里抽出一张泛黄的复印件，摊在桌上。那是他们一个月前侦察时拍下的区域平面图，边缘卷着，角上还有烟灰烧过的痕迹。

冷霜把纸片对准图纸，挪了两次位置，终于让“7-9”和图纸上的编号线重合。“角度偏十五度，说明这人是从西北口进去的。而且——”她拿起手套，翻过来，指着指腹内侧那几道横向磨损，“这磨损不是打斗留的，是频繁推拉金属门栓造成的。他每天进出，动作固定，力度均匀。”

赵凛接过手套，凑近闻了下。皮革味混着一点机油，还有极淡的汗酸。“不是临时藏身点，是常来的地方。”他把纽扣拿起来，背面那个“Ω-3”的刻痕在灯光下反光。他盯着看了几秒，“Ω是希腊字母，军工系统常用作内部代号分级。三级权限，能进核心仓储区。”

“毒蛇不可能随身带这种东西。”冷霜说，“这是故意落下的，但他不怕我们查到这个编号。”

“所以他想让我们查。”赵凛摩挲左腕旧伤疤，指腹在那道凸起的肉上打了三个圈。他忽然想起通风井出口时那人最后的眼神——不是慌，是等着他们追上来。

冷霜站起身，走到墙边挂的地图前。那是整个废弃工业园区的手绘标注图，红蓝铅笔画了十几条路线，大部分已被划掉。她用指尖点了一下B区的位置：“这里离主干道三公里，地下管网直通东郊货运专线。如果用来转运违禁品，比码头更隐蔽。”

赵凛也站起来，走过去。他没说话，只是盯着那个点看了很久。然后他伸手，从战术包里摸出父亲的老式打火机。铜壳的，边角磨得发亮。他没打开，只是握在手里，掌心慢慢发热。

“他跑了，但我们拿到了路。”他说，“不是他给我们线索，是我们踩着他设的局，往他最不想让人碰的地方走。”

冷霜回头看他一眼。她没笑，也没点头，只是从腰间取下狙击枪弹匣，检查了一下子弹数量，重新装回去。咔的一声，清脆利落。

“夜间行动。”她说，“单线联络，不带增援。”

“随时撤退。”赵凛接上。

两人对视一秒，默契落地。这种话不用多说，以前在部队就是这样——计划定死，执行看命。