决赛这日，演武场的人，比前两日加起来还多。

天没亮，外城的街巷就空了。卖炊饼的挑着炉子赶来，赌档的木桩子一根根砸进土里，连房顶上都蹲满了人。两万双眼睛盯着校场中央——那里只剩一座擂台。

十丈黑石，四角各立一根包铜铁柱，柱上悬铃。台沿白线重新描过，线外三丈清场，长枪如林。

叶辰是被燕十七搀着进场的。

不是装。他只在巡城司的棚子里歇了一个时辰，两夜未眠，三成真元在气海里有气无力地转，像一盏快熬干的油灯。昨夜白面那一剑虽没沾上他，可杀机激出来的寒意，到现在还钉在骨头缝里。

"辰哥儿，俺背您上去都行……"陆铁牛红着眼，杠子在手里捏得咯吱响。

"放屁。"叶辰推开燕十七的手，自己站直了，还拍了拍衣襟，"背上去，我还不如直接认输。记住——"

他声音压得很低。

"疼可以藏，虚也可以藏。藏得住，你是执刀的人；藏不住，你就是刀下的肉。"

他抬眼扫了一圈点将台。

台分三层。最下是监事文吏；中层坐满了镇渊军的校尉，甲叶森森；上层垂着两顶帷幔，一顶绣玄色金线，是影鸦卫副千户的位子，另一顶旁列着三方圣地的观礼席。

叶辰的目光在观礼席上只停了半息，就移开了。

苏清鸢坐在太玄席末，月白道衣，一支木簪挽发，清冷得像落雪天的一枝梅。她安安静静看着擂台，似乎这外城两万人的喧闹，都与她无关。

再往上，最高一级的胡凳上，坐着个青袍老者。

老者佝偻着背，眼皮耷拉，手里捏着颗石子慢慢磨，像个来看热闹的外城闲人。

叶辰的左眼金纹刚要开，立刻被他死死压了回去。

他看不透那人。

不是深浅的问题，是根本看不见底。就像往一口枯井里望，井里没有水，只有一双也在望你的眼睛。

金丹。

谢临渊说的那个"验货"的人，就坐在最高处。

"时辰到——"

点将台上，方脸监事官展开一卷金边令文，声音压过满场喧哗："旬选决赛，规矩听清楚！"

"台上角柱四立，禁飞遁，禁毒械，禁外人登台。台沿白线，越线即负，死伤勿论——你们的签状上，都按过手印。"

他提起一只黑铜签筒，重重一顿。

"十支签，十个人。签一者先立台上，签二者上台挑战，胜者留守，败者抬走。签序递进，中途不换人、不敷药、不喘息——"

"最后站着的人，旬选魁首，授护祭名牌，入中城当差！"

两名军士捧上签筒。

参与者按号牌上前抽签。乌刃第二个抽，抽到签十，连看都没看，随手揣进怀里。他是个身材中等的黑衣人，脸削得像刀背，左眉断了半截，腰间一柄乌沉沉的长刀，刀鞘磨得发亮——是天天见血的东西。

灵海中期的气息不掩不藏，压得前排百姓齐齐矮了半截。

白面抽到了签五。

白瓷面具在晨光里泛着温润的光，他捏着签，朝叶辰的方向微微偏了偏头，像是在笑。

叶辰抽到签三。

他低头看了一眼，就把签收回袖中，脸上没有任何表情。

签三。前面只隔一场，后面紧接着周黑子、白面，最后压着乌刃。

好签。

好得像有人替他排好了——让他最先上台，一场一场地，把血放干。

"燕十七。"他忽然开口。

"在！"

"我昨夜留在那两个人身上的丝，什么动静？"

燕十七一愣，凝神感应了一下，脸色微变："陈爷，丝还连着……人就在脚底下！演武场地下，好像有外牢的牢道！"

叶辰眸光微沉，没再说话。

原来如此。白面昨夜走得干脆，连两个手下都不看一眼——不是绝情，是笃定。人就关在擂台底下，打完决赛，死活都由他。

"铜铃响——签一、签二，上台！"

四名壮汉抬着铜槌撞响角柱，"嗡"的一声，余音压着人心往下沉。

签一是个灵海初期的散修，签二则是镇渊军的老卒，叫马堃，一杆铁枪，枪缨发黑。

两人上台，没有半句废话。

散修刀快，贴地滚进；马堃的枪更稳，一枪压下，枪尖不离对方咽喉。军旅里杀出来的功夫，一招一式都不花哨，二十息后，散修刀被绞飞，枪托顶在胸口，整个人倒退出白线，一屁股坐在土里，张嘴喷出一口血。

"签二胜。签三，上台！"

叶辰翻身上台。

他落地很轻，三成真元的气息淡得像雾。满场先是一静，随即哄笑四起。

"就是他！一百三十七号，东荒来的穷鬼！"

"昨夜还叫人堵在院子里砍了半宿呢——"

"哈哈哈，签三对签二，一个虚得站不稳，一个刚热完身，这一场不用看！"

赌档那边，赔率已经从一赔二十跳到了一赔三十，还没人肯接"陈夜胜"。

马堃端枪打量他，眉头却皱了起来。