“没什么。”方毅说，“我家学里有个习惯，走一步记一笔。”

罗教授把册子往回翻，翻到那一页最乱的。

“方毅，你和我说实话。”

“教授，您问。”

“这个人写了一本梦，锁在一口空棺材里，等人来读。”罗教授用手指敲了敲纸，“他等的是谁。”

“说破的人。”

“谁。”

“说书人。”方毅说，“这是他写的，不是我编的。合理。”

“全国会说书的几十万。”罗教授说，“他等的是哪一个。”

“等能进这间厅的。”

“进得来的人，不一定说得出口。”

“说得出口的人，得先不信这个梦。”方毅说，“他写了一本梦，让人来拆。拆得动的，才算数。”

罗教授没有立刻接话。

过了几秒，他问了一句别的。

“你常说的那两个字，跟谁学的。”

“三叔教的。”

“三叔是谁。”

“也是说书的。”方毅说。

罗教授盯着那一行字看了很久，没接着问。

他把手从纸上收回来，袖口往上一滑。

方毅看见他腕子上有一道青线。

线很细，顺着血管往里走。

“教授，您手腕。”

“老伤。”罗教授把袖子拉下来，“冻的。”

方毅没接话。

“教授，这册子带得走吗。”

“纸太脆，一带就碎。”文教授说，“我抄。”

“抄几页。”

“要紧的三页。”

文教授把抄好的纸递过来。

方毅对着册子核了两遍，字数都咬得上。

“您收好。”

“我收着。”文教授说，“这三页丢了，我这辈子白干。”

他把纸折成三折，塞进贴身的衣袋里。

“拿个袋子。”他扭头说。

大壮递过来一个密封袋。

方毅把棺里那半块玉拿在手里掂了掂。

玉的一侧有一道浅槽。

槽的样子他见过。

跟他手背上那道印，是一个样子。

“教授，您看这块玉的断口。”

文教授把灯凑上去。

“断口是砸的。砸的人顺着纹敲，敲了三下。”

“他知道纹在哪儿。”罗教授说。

“方先生，这块玉值钱吗。”

“值钱不值钱先不说。”方毅把玉装进袋子，扎紧，“这上头有别人的手印。”

他把袋子塞进背包。

“孟超，这厅里拍一圈照片，别动地上的灰。”

“拍了。”

“灰上那道压痕，给我量一量。”

“量了，两指宽。”孟超说，“是个硬东西压的。形状是方的。”

“方的。”方毅说，“他们拿走的是另一半。”

他绕回玉棺。

棺里那层朱红的织品干了，用手一掀就整片起来。

底下是一层木格，九格，跟棺盖上刻的九宫一样。

八格里塞着白粉，正中那一格是空的。

“这八格填的是什么。”

文教授用小刀刮了一点，放在灯下看。

“朱砂，掺了别的东西。”

“什么东西。”

“有股甜味。”文教授说，“甜味是从粉里头出来的，不是外头的。这种味我在衣冠冢闻过一次，那次是白花。”

“把袋子扎上。”方毅说，“别多闻。”

“这是什么。”

“不是葬仪。”文教授说，“八格填实，一格留虚。这是留门的。”

方毅用铲柄一撬。

正中那一格的底是一块活板。

“李肃，拴绳。”

“拴哪儿。”

“棺腿上绕两道，别拴活板。”

“为什么不拴活板。”

“活板底下有风。”方毅说，“我怕的不是风，是底下有人拽。”

孟超把人分成三拨。

第一拨跟方毅下，第二拨在厅里守绳，第三拨退回原路，守着电台。

“电台没信号。”

“守的是退路。”方毅说，“退路不看信号。”

活板翻了。

底下不是石头。

底下一股风往上走。

风是温的，带一点很淡的香。

李肃趴在棺沿上，把灯伸下去。

“有底。”他说，“灯照不到头。”

“有亮吗。”

“没有。”李肃说，“可我听见响。”

“什么响。”

“有人在底下走路。”李肃说，“一步，一步。”

几个人都不出声了。

底下那脚步走了三下，停了。

然后底下有人说话。

一个字，一个字。

说的是。

“来。”