气音，哑得厉害，从喉咙最底下挤出来的。

我脑子里……有它的声音……

每个字都用了力气，他求的，是死。

林默愣在原地，然后握住那人没伤的那只手，手腕细得吓人，皮包骨，可脉搏还在跳，跳得又急又乱，玉佩硌着他掌心，双环套月，跟当年那枚一个样，这双手翻过半座城，如今就剩一副骨头架子，扒着石缝，只为从缝里爬出来。

本该恨的，当年的账，人间记着，可这张烂脸求的死，跟林默的刀无关，他要的是脱离那个声音的安静，林默忽然分不清，眼前是敌人，还是另一个被秩序嚼了三百四十年的老张。

老张是自己走进整齐的，这人是被按在缝里三百四十年的，一个主动，一个被迫，可结局朝着一个方向去，人不再是自己。

这个念头让他心里发紧，他攥了攥右手，掌心银灰纹烫了一下，跟地上这人背上的封印印，隔空应着，跟对暗号一般。

应什么应，林默在心里骂了一句，谁跟你们是一伙的。

弦又按上玉佩，听了片刻，抬头：它没放过他。三百四十年，每天拿秩序之音磨他。他扛住了，没吐一样东西。

没吐出来的，是什么？

弦摇头：他昏前不说。等他醒。

雾更重了，一只乌鸦落在最近那块碑顶，歪头看了看地上的人，看了两眼，扑棱棱飞了，连它都看不下去了，那块碑上的字早被雨水泡平了，认不出埋的是谁。

裂缝里那点银灰的光，比昨天亮了一线。

余光扫过去，心里一沉，虚空祖在松动。

那人忽然动了。

手猛地攥住林默的手腕，力道大得不像将死之人，指甲掐进肉里，眼珠翻回来，清了一瞬，盯着林默鬓角的白发，盯了很久。

它要找替代品……他挤出这几个字，气若游丝，你别让它找……

手一松，人昏死过去，胸口还剩一点微弱的起伏，跟灯芯上最后那点残火似的。

那只手轻轻放回他胸前，玉佩的灰白光暗下去，跟人一样，就剩一口气了。

他站起身，摸了摸鬓角，三根新白的头发，排成一列，是昨夜银灰乱窜反咬的痕迹，白发在雾里泛着银，跟裂缝深处那只手的肤色，一个颜色。

这算什么，他连头发都跟那只手一个色了。

左胸口的纸条还硌着，来谈谈，要谈的事，如今多了一桩，而且这桩最急。

他看弦，弦也看他，银蓝的眼里没什么话，只有累。

先把他稳住。林默说，等他醒，他欠人间一个真相。

雾没散，裂缝一指半宽，今天比昨天又宽了发丝那么一点，纸条，掌纹，白发，裂缝深处那只手，全挤在同一天，朝他压过来。

低头看腕上那道掐痕，血珠凝了，没流，一个将死的人，拼尽最后一把力气，图的无非一件事。

别让虚空祖找替代品。

这句话压进心底，替代品是什么，找的是谁，等这人醒，他要一个字一个字问清楚。